Los ángeles están en las cloacas,

hundidos en la mierda,

inhalando humos blancos

llenos de magia en sustancias

transformadas en hilos

que le cosen

cicatrices al tiempo

que se masturba

en el fondo del bondi

devolviéndote a casa

donde tu cama espera

el aroma de tu aliento

envuelto en frazadas dormidas

que extrañan

el silencio de las noches

suicidadas de invierno

rezan primaveras

nuestros sueños