Los artistas bailan
el latido de los escombros
okupan espacios vacíos
mientras mean las paredes
y construyen instrumentos
con las ruinas del silencio.
Los artistas captan
fotogramas del futuro
y los traen al presente
atravesando baktunes
de estadios de conciencia.
Los artistas esculpen
el espacio y el tiempo
en obras infinitas
erosionadas
por las lluvias y el viento.
Los artistas cantan
el dolor de la tierra
curando con hechizos sus cicatrices
consultando sin preguntas
a los oráculos
que los envidian
por poder ser múltiples
dinámicos
inocentes
pequeños
inconscientes
perplejos.
Los artistas envejecen pero no maduran
porque siempre juegan
juegos sin reglamentos
donde nadie gana
donde nadie pierde
excepto ellos mismos.
Los artistas llenan
de vida al vacío
elevando sus conciencias
como chamanes enjaulados
en los limites del sueño
en los limites del tiempo
entre el cero y el uno.
Caminan como un gato por una cornisa
entre dos vacíos se deshacen de sus alas
para copular con la materia
y hacer hijos
de los hijos
del infinito.
-Gustavo Sidlin- 2006
No hay comentarios:
Publicar un comentario